Intermitentes

sinédoque

2011-12-04T03:00:00.000-08:00

deixou-me com tudo nas mãos: calores e cóleras, colares e cerolas. sobras de tudo um pouco. hábitos de quem se esquiva e prefere dar-se, não como um todo, mas em partes.

estanque

2011-02-07T20:50:00.000-08:00

é tal como se encontra a situação vigente: ocaso, falência dos órgãos, dos canais adutores, das membranas fibrilosas, impedindo-me o movimento, a coordenação motora. é sombra de vozes, aperitivo de fim de mesa: é estanque, paradeiro, paradice, interdição: é estanque - sem alma, sem ritmo, sem coração. é política de economia, é o voltar-se a si mesmo em quebradiças tentativas. é dar-se ao acaso, porque os planos se foram e restaram estanque; por um instante, achei que perdera o senso, mas a censura é minha e desanda. não há estanque: a vida segue, cotidiana.

O retorno da vida

2010-11-16T16:59:00.000-08:00

quem vir uma vida minha a passeio, que a peça, por gentileza, para retornar de onde veio.

sobre pertinência e ideia de viver intermitente

2010-10-07T13:57:00.000-07:00

é. faz tempo não venho aqui. faz tempo não sei dizer como anda minha vida. ontem tive uma crise no meio de minha sessão de terapia. chorei muito. a carmen talvez jamais me tivesse visto assim; pude perceber que a surpreendi, ainda que me tentasse esconder através de seu ar muito elegante (desses que tentam não deixar trespassar sentimentos). talvez por não ser mais o garotinho que entrou em sua sala aos 20 anos pela primeira vez, querendo mostrar uma fortaleza que a ele não cabia. agora, aos 26, no mesmo lugar, com os mesmos dramas. pra quem se disse tão incontestavelmente apaixonado por tudo o que não estava, parece uma mentira. e foi isso que fez ver em mim naquele instante: que tudo, absolutamente tudo pelo que havia passado não passava de uma grande encenação pública, um ato penoso de martírio. 'eu tenho vontade de ir à faculdade, conversar com meus professores, perguntar-lhes que fazer. mas já acho que eles não acreditarão mais em mim. penso quanto disso é uma verdade. já não creio mais em nenhuma minha atitude. parece uma eterna armadilha. já não me consigo levar a sério em minhas propostas. penso: lá vai o homem das mil ideias irrealizadas. estou vivendo um momento de constante incredulidade em mim'.
reparo que muitos querem viver. tornou-se um tanto constante nos discursos de hoje e, confesso, até mesmo cliché dizer que se está em busca de viver: separou-se pra isso, viajou pra isso, mudou de vida pra isso - viver. que seria viver? já não se vive, ainda que se mal queira? olharei pela janela agora, às 18:19 e verei um mundo de vidas.
não.
o que as pessoas buscam não é vida. viver é o que faz minha mãe, que toma por suas as responsabilidades que lhe traz o dia. minha mãe sabe viver: molda-se, adequa-se ao meio em que está. sabe o que fazer com o que tem e, por esta razão, caminha à frente como que quase não percebesse. o que as pessoas querem não é viver: é romper. marcar cisão profunda em seu cotidiano. abanonar o barco e ir ter em outro lugar, com o desconhecido; mas não porque aquilo faça parte de sua vida, talvez única e irrisoriamente pelo motivo de quebrar paradigmas. o que acho que as pessoas não entendem é que viver é atravessar a barreira do complexo sistêmico que nos encerra. é abraçar a realidade ao redor e fazer dela seu cotidiano, até que se irrompa um novo caminho de incertezas. os que aí estão a reclamar da vida, dizendo que viver não é o que têm, não passam de meros inapreciadores do instante, desertores do natural acaso, ineptos a lidar com qualquer circunstância que difira do tão idealizado sonho.
sim, não sei viver. não aprendi a tornar meu o mundo que vivo. por isso, tudo parece um grande embuste: porque eu não estou, porque eu não pertenço ao mundo em que vivo.

poema insóbrio

2010-09-07T21:29:00.000-07:00

todo mundo fala do mundo.
cláudia é muda e fala do mundo por gestos mudos.
pedro vive de reclamar que o mundo não muda
mas ele mesmo não quer mudar
e fica em cima do muro,
nem pra lá,
nem pra cá.
ninguém sabe rumar,
ir além do prumo,
ninguém sabe enviesar.
sabe só seguir caminho reto.
arrumo o quarto quieto,
sem rimar,
mas rimo
porque não há rumo certo
pruma poesia:
ela simplesmente existe,
ela simplesmente está.

Ausência

2010-08-29T11:06:00.000-07:00

nunca ofereci resistência ao mundo. até onde sei, fui aberto desde princípio, talvez do momento em que me rompi e vim dar como existente. jamais protelei ausências porque davam-me como sentidas e achei que senti-las deveria, de mim, fazer parte. por isso, deixei que entrassem. hoje, no entanto, vejo que lhes deixei por demais o caminho livre. muitas asências agora caminham, quase que diárias, à minha casa: deixo-lhas entrar como filhas desgarradas, partidas dum algum lugar. porque tenho pena de uma ausência e quero lhe fazer companhia. porque eu sei a dor de uma ausência e não lha quero deixar só: por isso, abrigo, comporto em mim todas as ausências.

ausência poética

2010-07-04T19:38:00.001-07:00

um dia hei de gritar bem forte
pela poesia que me deixou cá,
a ver navios
e acenar
solitário:
céu vazio azul e mar...
a poesia nem sabe que o mundo está repleto
de histórias pra contar;
a poesia nem sabe do amor
que tenho pra dar.
a poesia só me quer deixar só
porque precisa,
porque é preciso me isolar.
mas um dia,
ela volta
num desses navios que vêm ao porto
e que procuram ancorar,
e há de vir
atenta,
ansiosa,
e desembarcará em mim
toda a sua vontade de estar.

Fins Intermitentes

2010-06-25T20:13:00.000-07:00

tudo vazou. escorreu, correu de mim tudo o que houve. ouve, pois nem há mais que ouvir. vem de lugares que nem sei esta poesia que é inata, que desabrocha gratuita em mim, pendor decorrente de qualquer coisa latente que parece estar mas que nunca vi. minha vida tem-se resumido ao pacto íntimo de ser. e ser seria fácil, ao menos o que sou fosse coerente com o mundo que aí está; ou se soubesse ser o que o mundo quer que seja. há mais crises individuais em mim que resoluções propriamente ditas: nem sei lidar com elas. sei que sigo cegando, ensurdecendo, emudecendo , enfatizando . ser o que se é é um difícil entrave: deve-se romper com o apelo daquilo que se não, e dar-se a isto não é fácil. por isso, curvo-me ao notório e comum hábito de deixar à deriva. porque houvera-me perdido às rédeas e agora tenho-as às mãos tão próximas que prefiro estar com elas a largá-las, ainda que não as saiba decerto levar a rumo. sim, não há mais história intermitente, um fim talvez me seja próprio.

Homenagem Póstuma

2010-06-21T07:14:00.000-07:00

[...] no dia seguinte ao que se deu por finda a vida de José Saramago, ninguém mais soube dizer palavra. ninguém mais soube o que era palavra. ninguém mais soube dizer.

Música

2010-04-26T08:19:00.000-07:00

eu amo música. e o meu conselho ao mundo, minha apologia mais me parece um auto-incentivo, coisa que falta em mim, coisa que me devo...porque armamos insídias dentro de nós mesmos pra não enxergar o que é óbvio. e é óbvio: eu amo música e o nosso amor é recíproco.

Resistência Bruta

2010-04-25T16:56:00.000-07:00

...e quando não me resta mais que dizer e ainda insisto, como se disto fosse fácil tirar mais gota, como se por mera resistência pudesse fazer com que os deuses mais milagreiros fossem?

Manifesto do Livre Arbítrio das Palavras

2010-04-18T09:48:00.000-07:00

as palavras têm vida própria. são como um organismo autêntico, auto-voluntário, com atos intramedidos, especulações premeditadas: são entes, elas, livres, com direito de escolha, donde preferem, certos casos, esconder-se e deixar a língua morta: porque mortos são os que a realizam. palavra que é palavra manifesta-se por si só, impõe-se desmedida ao seu falante, não invoca nem que seja um sinônimo: faz prevalecer-se em si e para si. uma palavra dá seu ultimatum, seu xeque-mate, seu contraverso, quando muito pensamos-nas convictas de um ato nosso.

Ausência em mim

2010-04-06T20:31:00.000-07:00

que há de errado comigo? há algo: há erro: há comigo. aparentemente, alguma coisa há; uma que sinto. é interno, é inverno dentro de mim. fui-me auto-destituído de palavras...agora não sei dizer e, por isto, sei sentir ausência. dizem que o relativista sofre porque o objeto é inconstante. penso que o pragmatista sofre porque tem demasiadas certezas. eu sofro pela ausência...não de um objeto, mas a ausência em mim, de não saber dizer o que sinto.

abandono

2010-02-25T06:25:00.000-08:00

abandono é opcional, já mo disseram certos...por isto: deixo. largo-lhe de mão e opto por um modismo, por uma curteza. abro mão de meu estilo, de minha complicação de termos e fico com isto aqui: mais simples. porque tempo já não tenho mais de ser tudo, portanto, passo crivo, jogo peneira adentro, pratico o excesso afora...resgato este pequeno eu que sobrou entre entulhos de coisas, empilhamentos, restos. nunca tive alguém, mas sensações de ter alguéns; você foi a melhor delas. agora, sobra-me um punhado de mim e, para o mais, como é a única coisa que me resta: apanho. o resto eu jogo fora: abandono.

the end

2010-01-28T10:25:00.000-08:00

"and in the end
the love you take
is equal to the love
you made".

identidade

2010-01-26T18:54:00.000-08:00

um novo post. ano novo. tudo irredutivelmente estático: um vendaval nítido de pormenores espalhados. meu encanto está encerrado n'algum canto da casa: passei-lhe, então, a vassoura, joguei-lhe fora. o artista que há em mim, dos criadouros, da intenção clara, do espasmo poético, vai-se como nunca fora...os que crêem em mim, há, como tal. parece que não sei mais dizer. como se houvera tudo perdido algures, arredores, onde não há mais espaço, onde há nem mais saída...tudo ordenado, milimetricamente disposto, comedido e calculado...sou um poeta ausente, um matemático distante, um letrista sem palavras, um amante sem amor algum...um amor qualquer, sem objeto, sem fato: sou mais uma figura amorfa - sem gênero, sem grau, sem classificação sintática. perdi minha identidade...

------------------------------------------

te amo.

escasso

2010-01-19T18:02:00.001-08:00

tenho-me comunicado com muito pouco...talvez seja esta leva de t.w.i.t.t.e.r.s, ou mesmo a ausência que se manifesta.

vicissitude

2010-01-14T06:20:00.000-08:00

h'a um qu^e de interesse no acaso em manter-me vivo.

ultrapassado

2010-01-02T06:49:00.000-08:00

acho que estou ultrapassado: hoje li um blog de uma adolescente, por curiosidade, e percebi que não entendi absolutamente nada...que é GLSK? :S

existir, pelo que se escreve

2009-12-23T06:32:00.000-08:00

se produzo, ainda, literatura, seja talvez porque me falta algo num campo concreto, uma certa objetividade das coisas vivas, o que decerto me parece muito simples na retratação descritiva de meus pensamentos. imagina-se que haverá um dia em que esvair-se-ão minhas idéias, todas, num só despejo, pois escaparão pelos ralos da realidade contextual do mundo...serão fontes táteis de concretização do ato, do ponto onde passam-se ao mais existir que as coisas de fato reais: mais do que eu, talvez, que me considero um aglomerado de sensações irrealizadas.

exórdio

2009-12-20T08:44:00.000-08:00

há quatrocentos posts, dava-se eu ao ar de minha graça por cá e, ainda que o tempo tenha-me retirado algos, tenho a impressão única de estar no caminho certo...ainda que incipiente.

do começo ao fim

2009-12-15T12:55:00.001-08:00

tenho lido críticas e não sei bem se convenientes; em primeiro momento, não se trata de uma apologia, bem como de uma defesa ferrenha do homossexualismo e da livre escolha: seria um olhar um tanto ingênuo crer, num filme onde não se há uma sequer cena de preconceito, que os supostos chavões tenham peculiar apelo. vejo-o como um filme de um amor à primeira vista (ao pé da letra) bem-sucedido, estupidamente idealizado, que escapou de uma eventual mesmice, por abordar a história de dois homens, ao invés do que se é tão habitual.

sobre o ofício da boa escrita

2009-12-13T04:27:00.001-08:00

escrever é existir, em algum lugar.

fragmento I

2009-11-28T05:58:00.000-08:00

vivo de um encontrar constante de palavras certas,

como se o ofício de ser poeta

fosse o de artesanar instantes...

Lavoisier

2009-11-21T05:57:00.000-08:00

deu-se em alguns frutos minha pesquisa por temas poéticos em comunidade lusófona, em biblioteca nacional:

'na poesia,

natureza variável

das palavras,

nada se perde ou cria,

tudo se transforma:

cada poema,

em seu perfil

incerto e caligráfico,

já sonha

outra forma.'

Carlos de Oliveira, Portugal/1941.

2009-11-07T09:07:00.000-08:00

o que mata é os excessos.

A rotina cíclica de um diazepino

2009-10-20T19:32:00.000-07:00

depois de uma leitura minuciosa de mim mesmo, concluo-me em período de retorno espiralar; de volta aos dramas mesmos: difiro-me no que diz respeito à solução.

preciso recomeçar de um zero novo...

achar motivos.

até lá: mesmice, como sempre.

e diazepinos pra aguentar.

abandono...

2009-10-07T21:47:00.000-07:00

fecho uma porta em mim, sabendo eu que abre-se outra, n'algum lugar.

Série sem dizeres...

2009-10-03T00:05:00.000-07:00

coisa mais triste de se constatar é que a beleza, por si só, é insustentável.

silêncio interdito

2009-10-02T13:14:00.000-07:00

até onde sei, o amor nunca permaneceu calado.

Ausência Teórica

2009-09-24T16:41:00.000-07:00

"deixem que a mim venham as teorias".

amedrontado,

inquieto,

istmo entre isto e aquilo.

parece-me nada mais servir: tudo já foi dito, desdito, redito. esta vontade particular de reduzir tudo a mínimo, à filtragem natural do excesso, à certeza de dizer somente o que é essência. agora, sei de nada; sou um atormentado...e penso ser, este, aquele que se encheu de tormentas. assim construo, das idéias, verbos e, de verbos, intenções que vagueiam, mortas, num paraíso intacto do esquecimento.

Afastamento

2009-09-20T21:18:00.001-07:00

é de lamento publicar aos meus invisíveis que me afastarei de meus propósitos artísticos por tempo indeterminado. preciso de realizações concretas; se me precisarem procurar, poderão encontrar-me num qualquer cotidiano.

--------------------------------------------------

na falta do que escrever, não faça nada: nem diga.

--------------------------------------------------

O amor a uma casa

2009-09-10T11:00:00.000-07:00

hoje, aos dez exatos de uma manhã, deteve-se um homem à porta de uma casa: passou-lha os olhos em cada mínimo detalhe, adentrou-se-lhe os cômodos como se fosse sua e, sem dirigir-lha única palavra, beijou seus muros em reboco, num amor deveras tão insólito que, por frações de segundos, resgatei em mim um ser humano.

inócuo

2009-08-21T15:27:00.001-07:00

sem idéias.

sem idéias...

vou-me aposentar cedo.

Não dizer

2009-07-27T22:34:00.000-07:00

nada de pior há que a sensação de haver-se esvaído em conteúdo. é como ser tomado pela ânsia de um dizer que não se cumpre, por um algo nefando de suma importância; como ter-que realizar, mas estar suspenso...as palavras acumularam-se num bolor em minha garganta.

Estudo anti-platônico

2009-07-26T10:00:00.000-07:00

por mais contrário ao que se diga, estudamos para pagar contas.

e só.

Sem Título

2009-07-01T23:12:00.000-07:00

falaram-me de tantos: destes que se entram à porta, à meia-tarde de uma noite; vigilantes intempestivos de um momento súbito. mal sabem que os espreito à janela, dou-me ao tento de quaisquer impressões, e creio-me tão louco que, por algumas vezes, achar-se já é insano. varro olhos pelo perímetro da rua, procuro detalhes tão menores que me fogem ao tino; guardo na retina a sucessão dos fatos, levo na memória o empedernido...olha-me: tenho anos que seguem e movem-se ao independer de rogos! dir-se-iam inexoráveis, inexortáveis: falaram-me de tantos...e eu que espero: à espreita, em janela, por este amor que não vem.

O amor e a Entrega

2009-06-19T06:56:00.000-07:00

o amor é o resultado natural da entrega.

O tempo e o movimento

2009-06-07T21:13:00.000-07:00

no silêncio das significações

guardo meu semblante estático:

já não esboço reações.

calado não produzo fatos,

não colho temperamentos,

não semeio ventos,

não vejo tempestades.

por isto, silencio-me

e sou tal qual o tempo

que se dispõe a passar,

quieto,

a depender,

não-dependendo,

de tudo o que progride

em movimento.

Saída

2009-06-04T20:01:00.000-07:00

o escritor que há em mim busca uma saída em tempos que não são de fartura poética.

Cansado de tudo; de todos

2009-05-27T20:09:00.000-07:00

cansado de tudo:

de todos!

de escrever, de ser subjetivo, de fingir retardo mental, de manter-me passivo aos acontecimentos, de não olhar pra dentro e ver que grito. de não fazer o que sinto, de não sentir o que amo: quero a sensação do amor! ser de uma coisa, só pra ela, dar-me a ela com todo gosto.

vou tirar férias do mundo!

quero um pouco de "eu mesmo"...

estou cansado de não estar satisfeito:

de tudo,

de todos.

Interdição

2009-05-09T07:50:00.000-07:00

constatar-se interdito é, por vezes, o momento de mais súbito chofre: olhar-se o lado, o outro; até que se não mais encontrem saídas, de onde retira-se que a vida parou; daí a necessidade contínua de movimento, de uma ordem que desfaça o abrupto estanque, de uma hoste bruta de palavras mestiças, de um intrincado sumptuoso de vocábulos, de uma novidade inaudita: assim faz-se de tudo palavra nova, sentimento novo, e segue-se em movimento vigoroso, a vida.

vou parar por cá: não esperem, meus invisíveis (inleitores, talvez diria), que daqui saia alguma obra de grande importância...é meu instante de voltar-me a mim, pra nascer de novo.

a palavra é a ilusão do movimento.

até.

mês de maio

2009-05-08T05:01:00.000-07:00

este vai-se como quase os outros: sem pretensão alguma poética. pergunto-me de vez: pra que pretensão poética? como dizem: não paga nem contas! já sei: vou baixar o filme do w.o.l.v.e.r.i.n.e (problemas made-in-google), ficar em casa; vegetando e assistindo. talvez vá ao cinema diretamente, não sei.
fato é que me procuro com certa constância...

Um poema morto

2009-04-26T20:20:00.000-07:00

aceito sugestões de prosa, linguagens quaisquer que sejam: etéreas, etílicas, estéticas, oníricas... falta-me ter que fazer com elas; fazê-las, delas, distintas de outras: que ser ou ter com a língua? entendam-me, pois há um quê de surto neste espasmo cotidiano: procuro um poema vivo, que nascerá morto.

[Re]Começo

2009-04-20T20:03:00.000-07:00

acredito haver estancado: não há mais vestígio de verso, nem palavra ou estrofe; tudo reduziu-se à certeza de que é preciso começar de novo.

Subjetividade do Conhecimento (ou: da [in]dependência entre o sentir e a verdade das coisas)

2009-04-11T10:51:00.000-07:00

abro o livro: estudo. faço-me ler, em algumas poucas vezes, os mesmos tomos de sempre; as dúvidas permanecem imutáveis, inesclarecidas...certos algos, de que houvera um dia sabido, ainda me parecem tenebrosos: será que soubera mesmo daquilo? o afastamento de uma obra, a pré-concepção do que julgamos momentaneamente acabado, a finalização de um raciocínio, o tão inofensivo virar de páginas, um avesso monótono interdito, um prévio aviso de fim-de-assunto dão-nos, talvez, a falsa ilusão de que se não há mais nada a descobrir e que sabemos de tudo, pois tão minuciosamente extrincados, lá se encontram os desencadementos lógicos.
abro o livro: estende-se sobre mim aquela página grafada, estável, inquietamente me dizendo as mesmas coisas...estranhamente são coisas mesmas, que variam, a depender, unicamente, de meu "status quo"; sobra-me, por final, clara noção de que tão convencido me sinto quão mais embevecido de palavras estou.

[PH]

2009-03-29T21:43:00.000-07:00

tudo é assim: de ir-se e vir. veio-se, então: instalou-se quase que imperceptível; tomou espaço, alargou-se a comodar-se ao tempo. fez parte dos poemas, resenhas, trabalho, faculdade...das horas vagas em que se não ter alguém por perto é ensejo quase certo pra loucura. até que se foi e dei-me, por enfim, vencido: recolhi-me o time a escanteio. fui, de quase-todo, um homem justo, nisto creio. hoje, tenho por mim que amei: tão mais pela constatação de que não amo, em tal intensidade, as coisas que por cá estão (boas que sejam), nem por elas faço, sou ou ajo. acho, apenas, que era e não aquilo: um tanto mero, um pouco cego...carregando, num amplexo, tudo o que deveria dizer mas não houvera dito.

definitivamente eu falo demais por não dizer.

reconheço que amar faz falta...

dúvida

2009-03-25T04:25:00.000-07:00

que há, de tão distinto, entre o amor e as partículas invisíveis a olho nu?

Atos práticos

2009-03-22T20:04:00.000-07:00

por vezes, mal sei que faço: tomo, sustento até que não mais, e deixo seguir, por mãos abaixo, em trajetória sinuosa ao chão.

assim é com a palavra escrita...

momento de seguir o silêncio

dos pequenos atos práticos.

só não gosto muito disso...

Amar o mar

2009-03-17T17:04:00.000-07:00

queria estar sempre perto do mar,
para nunca perdê-lo de vista.

Factual

2009-03-14T12:08:00.000-07:00

existe a ciência elementar das coisas verdadeiras; tão igualmente, a verdade elementar das coisas cientes.

o meu compromisso com ela (a verdade), acaba-se por aqui.

acerca de a loucura daqueles em excesso lúcidos

2009-03-06T03:23:00.000-08:00

felizmente, são poucos os que me conhecem, o que permite fazer, desta aparente loucura, um refúgio para este excesso de lucidez.

Mudança de rumo

2009-03-02T17:22:00.000-08:00

virou a história, então, do avesso:
nem mias sboue por odne coemaçva.

amar uma flor

2009-02-24T11:49:00.000-08:00

àqueles que buscam amar

de incessante forma,

que amem o conteúdo vasto de uma flor anônima:

poucas coisas há,

tão prontas,

para receber o amor

que lhes não pertence.

Preservação

2009-02-22T11:31:00.000-08:00

convencido que de pouco ou nada vale esta preservação incessante do que é ser-se a si mesmo.

Sensibilidade

2009-02-17T09:12:00.000-08:00

tenho-me convencido, ultimamente, de que a sensibilidade é mais sabida que toda e qualquer inteligência.

depois que você se foi

2009-02-07T05:37:00.000-08:00

tentei de tudo:
superdosagem,
posologia,
tratamentos alternativos,
florais,
terapia,
ervas,
alucinógenos,
genéricos,
vide bula,
remédios,
religião,
estudos,
academia...
...você ainda está.

O último dia, intermitente

2009-01-30T19:42:00.000-08:00

sentiu-se, dos dias em que esteve morto, tão ou mais que sempre: era-se preciso estar, para que renascesse em sangue novo.

-------------------------------------------------

ontem será, talvez, o dia último de minha vida.

A loucura

2009-01-29T06:54:00.000-08:00

faz-me sentir livre toda e qualquer manifestação espontânea da loucura.

Aos que me amam

2009-01-27T16:43:00.000-08:00

[...]não poderei ir-me tão mal a este desafio que enfrento porque há gente demais comigo neste empreendimento.

não tenho medo:

estou com todos, fortalecido!

Fuga

2009-01-23T12:32:00.000-08:00

quero de muito fugir-me para ver se me encontro em algum lugar em que não estou.

Para a minha Carolina

2009-01-21T17:12:00.000-08:00

"[...] lá fora amor, uma rosa morreu,
uma festa acabou, nosso barco partiu...
eu bem que mostrei a ela,
o tempo passou na janela:
e só Carolina não viu."

A falta que tu me fazes

2009-01-15T17:44:00.000-08:00

a falta que me fazes é, por vezes, tanta,

que dou-me por falar só,

na intenção de que me respondas.

do chão

2009-01-09T17:22:00.000-08:00

que recebe a luz, consciente de si que sem esta de nada seria ou valeria existir.

Estatísticas made in g.o.o.g.l.e

2009-01-03T18:04:00.000-08:00

até que esta coisa de se manter um histórico imediato de referência na busca do google rende lá suas pequenas diversões: descobri que há 318.000 mulheres traídas neste universo internáutico, além do mais, há 891.000 homens traídos, o que resulta num total de, nada menos que 1.209.000 pessoas traídas. agora, pasmem: há mais cornos mansos ["fui traído e gostei" - num total de 110.000] que benevolentes ["fui traído e perdoei" - 16.200]! ah, tudo bem! sei que o resultado desta pesquisa é baseado unicamente por contagem de caracteres, mas que é engraçado, isto sem dúvida.

2009

2009-01-01T15:08:00.000-08:00

desejou-se, então, um ano de realizações, em especial, às de pequena grandeza, pois soubera que, embora insignificantes, comporiam, estas, em soma, a grande totalidade dos fatos.

Repouso

2008-12-31T07:36:00.000-08:00

aguardo de ti, eternamente, uma palavra que não virá.

a palavra adeus [ou: do meu abandono]

2008-12-20T04:07:00.000-08:00

é como um de abandono, algo que se faça pouco ver quando a imagem já não é tão nítida. fato é que de ontem lembrei-me um "eu" não aprisionado e senti saudade imensa; por isso, declaro estado de falência a mim mesmo, e deixo pra trás tudo o que é excesso de palavras! parto-me, então, para a aventura de se decifrar uma, apenas: adeus.

Descobrimento

2008-12-15T14:27:00.000-08:00

acho que, de tudo até agora, alguma coisa aprendi: há sentimentos que precisam ser descobertos...

Belo Horizonte

2008-12-14T19:18:00.000-08:00

minha ida a Belo Horizonte foi, no mínimo, confortante: há muito não tanto me divirto. Valeu-se até mesmo o rombo financeiro que deixou esta coisa de ir-se sem prever gastos...afinal, previsões não convêm quando a idéia é ser impulsivo. Lá fui-me, então, sem pretensões, ma[i]s justo e fiel ao original sentido da palavra destino. Conheci gente, bebi muito, dormi pouco, fiz sexo e amigos e voltei, hoje cedo, para o Rio. Não que se resuma a tão pouco tudo pelo o que tenha passado, mas tem-me faltado palavras para descrever qualquer que seja a coisa, nesta impressão que tenho de haver falado tudo.

estância

2008-12-12T15:33:00.000-08:00

o sentido completo deste verso

é que ele não tem sentido

enquanto ninguém ler.

H

2008-12-07T17:28:00.000-08:00

Um poema de meio verso:

horas em que, submerso,

afundo os olhos no dicionário

a procurar sua definição.

Há pouco de sua letra nele dedicado...

há pouco significado

sem sua significação.

Tanta coisa

que a letra muda não saberia dizer.

Fecho a capa

e a contra-capa;

dou com os olhos no seu nome:

título do poema,

o lexema,

o átomo do meu sentimento.

Um poema de meio verso,

já são dois os dias:

escrevo, apago, rimo;

creio, escravo, riso...

Faço porque gosto.

Gosto porque iludo

e monto os cacos

desfeitos

feito criador:

- assim te faço,

criatura!

Seja feito à tua vontade,

ó deus que não vejo.

Explica de uma só vez

a este réu condenado

que do ser por mim criado

existe um eu aprisionado!

E diz como faço,

diz como posso

falar sua língua.

----------------------------------------

desenterrei o baú.

Exercício primeiro

2008-11-30T07:56:00.000-08:00

quando nada se ama, o amor, por si, já é desculpa; por isso, amigo, não há diferença entre amar tudo e coisa alguma.

Morte inesperada

2008-11-18T17:09:00.000-08:00

hoje o dia foi lindo: fiz uma prova mais do que boa no instituto; soube, de antemão, que meu projeto estaria mais do que aprovado; não somente, fui a uma exposição aonde descobri pessoas como eu...e, assim que cheguei em casa, deram-me um copo de água, puseram-me à cama e disseram-me que havias morrido. lembrei das horas anteriores, em que molhei tua boca com exatos três mililitros de soro: pra que sustentastes o sopro de vida que ainda lhe restava - o tempo de dizer eu te amo.

A ordem

2008-11-15T02:46:00.000-08:00

porque há desordem! necessita-se, urgentemente, de arrumação; pôr-se em ordem a ordem das coisas; estabelecer prioridades, hierarquias, para que se não perca do objeto a identidade: porque de mim é o caos refletido das coisas...

Aniversário

2008-11-12T16:05:00.000-08:00

- sopre a vela! calma! antes faça um pedido!

fechou os olhos. falou em voz alta. soprou com força.

- não! não deveria havê-lo gritado! sabe que desejos em alta voz não se realizam.
- aqueles que se fazem em voz baixa tampouco...

Público

2008-10-26T15:00:00.000-07:00

estar só não é uma opção.

Amor e Ciência, para fins musicais

2008-10-25T19:30:00.000-07:00

Meu amigo: Só falo um idioma,
sequer eu tenho diplomas,
jamais fui colegial.
Não invejo cientistas com estudo
profundo,
querendo inventar novo mundo,
um mundo artificial.

Não invejo engenheiros e arquitetos
fazendo tanto projetos,
mais que fez o criador.
Quero ver toda essa sumidade
inventar outra felicidade,
igual a minha estória de amor.

Meu amor! Tão fácil foi de inventar,
Com um sorriso, um olhar
Tenho o meu mundo feliz
Sem diplomas construí modesto ninho,
cientista fui de carinhos
tudo pra ela eu fiz.

E você, falando cinco idiomas
Tem nas paredes diplomas,
és bacharel, és doutor!
Não condeno, mas vou dizer
com franqueza,
Que vale tanta nobreza.
E um coração sem amor?

Letra/Música: João Pacífico.

Amorfismo

2008-10-05T09:35:00.000-07:00

tenho saudades dos efeitos que causavam sobre mim um simples passeio de barca pela baía de guanabara ou uma visita ao museu de arte contemporânea: o encantamento com o qual me apercebia de flores, à entrada da universidade de niterói...a vida parece ter perdido as adjetivações.

Interlocução

2008-10-05T06:11:00.000-07:00

...se me falta o que dizer é porque me falta alguém a ouvir.
---------------------------------
apoético, apoteótico, apopléxico, apático: à parte.

Em espera

2008-09-28T05:49:00.000-07:00

em atual momento, de suspensão, aguardando a recomposição do meu tormento.

Princípio de Dualidade

2008-09-20T05:52:00.000-07:00

esta ausência em mim, que não consigo explicar, diria Freud ser falta de sexo; diria o sexo, ser falta de Freud: estas compensações recíprocas, dicotomias que não se podem viver uma longe da outra; esta dualidade toda faz-me sentir uma verdadeira negação, como indivíduo que não conseguisse, por mais que o queira, encontrar sua parte antagônica...acho que, se tudo nesta vida está associado a um lado contrário, a uma anti matéria, a um reverso do verso falho, também eu, em minha unicidade simulada, poderia ser digno de um avesso.

------------------------------------------------------------
...encontrava-se perdido, sem saber que de fato amava ou mesmo o que amava, de fato: a vítima da cirscunstância de sua própria tempestade em colheita, deste vento que se houvera sempre semeado.

Inacabado

2008-09-14T07:09:00.001-07:00

parece-me que só conseguirei ser inteiro quando me der por conta que a idiotice também é um caminho; que o feio, o brusco e o mal feito também são figuras de eterna importância. seria um erro acreditar que a beleza estonteante, tal qual está, nunca fora, outrora, a mescla indefinida do inacabado, ou mesmo a riqueza não fora por demasiado miséria nos tempos decorridos. talvez a essência da vida esteja simplesmente nessa aceitação, e aqueles que, como eu, rígidos em matéria e espírito, iludidos pelo estado final do acabamento, se negam a amar o tosco, o incompleto o feio ou o rude, acabam por merecer, em vida, o grau maior de estagnação.

Encruzilhada

2008-09-11T18:59:00.000-07:00

atualmente perdido entre o que é meu, de fato, e o que é abrir mão de ser autêntico por bem que seja maior.

Farsante

2008-08-31T18:34:00.000-07:00

sou uma farsa ambulante
e nada pra mim é tão importante
quanto se auto firmar.

abandono

2008-08-24T05:47:00.000-07:00

não que seja uma opção: é mais uma necessidade - uma extensão homérica que se não pode controlar - quilométrica, desgarrando dos raios da percepção do que é humano. este envolvimento simulado, a questão surda de se fingir deixa-me num percalço indizível, indivisível, como se houvesse o tempo estancado, como se houvesse esquecido: uma poesia nasce morta, sem sentido. enquanto me despeço, peço desculpas pelo intento: a intenção foi uma, foi outro o momento.

Silêncio e Barulho

2008-08-16T05:15:00.000-07:00

a multidão, em seu clamor por silêncio,
acabava por ser mais barulhenta que os ruídos do espetáculo.

Questionamento

2008-08-06T07:12:00.000-07:00

pergunto-lhe, por algum instante, se há um interesse em mim, mas ele não responde...

Naufrágio

2008-07-28T16:17:00.001-07:00

e afogaram-se então minhas expectativas no seu mar de silêncio.

Aspirações a um poema

2008-07-19T17:53:00.000-07:00

vivo porque sei fazer da minha solidão
uma razão de vida,
e encontro nela, esquecida,
um alguém que me nunca amou.

-------------------------------------------------
a vontade que tenho de pertencer a alguém,
mesmo que se não haja pertencido...

Ausente

2008-07-08T20:33:00.000-07:00

forço a barra ante este cenário de estagnação poética no qual me inseri. tenho feito uso de qualquer obra ilícita para embasar o que considero pano de fundo para o contexto: incursões poéticas em horas impróprias, descrições ambientadas inconvenientemente, aproximações segundamente intencionadas, fora todo o tipo de palavra morta e ensangüentada. vejo que o que está em mim não é nexo: é linguagem submersa que se tem esquecido por alguma forma de auto-defesa, como procurasse o fio da meada, mas ausente. não há presença psicológica, porque esqueço de tudo que é importante para dar caminho a esta exigência de ser aquilo que não sou, em nome de um futuro que desconheço.

Trecho

2008-07-06T09:12:00.000-07:00

o fato é que contaminou-se pela maré própria de poucos dizeres...assim de longe, era como se recusasse a se pronunciar se o que dissesse não fosse exatamente fruto de uma reflexão profunda e certeira; aos poucos ia esquecendo de que vida era uma sucessão de coisas desencontradas, de atitudes mal tomadas e decisões imprecisas. dar-se-ia conta quando virasse a página.

---------------------------------
beijou-lhe os lábios
sem saber que roubara mais que um beijo.

Diálogo

2008-07-03T18:37:00.000-07:00

- agora respira.
- e depois?
- mergulha.
- mas e se o ar acabar?
- retorne.
- e se já estiver muito longe?
- afunde.
- e se eu morrer?
- e se você não viver?

[auto] Reconhecimento

2008-07-01T21:18:00.001-07:00

reconheço-me agora:
quando a hora já passou
e o tempo de ter sido
já se foi, desvaneceu...
quando aquela vontade grande
mostrou-se momentânea,
de forma que o que era ânsia
não foi o que se sonhou,
mas o que de fato sucedeu.
reconheço aquilo que não fui
como sendo uma construção sincera de mim:
sem rodeios ou interferências.
sem nenhuma influência
do que era medo ou frustração:
sou hoje
as minhas ações mais corajosas,
pois elas e somente elas,
tornaram-se realidade.

Chorar sincero

2008-07-01T04:54:00.000-07:00

[...] naquele instante, prometi, em silêncio, que choraria apenas pelas coisas belas da vida...

Sobradinho

2008-06-24T15:59:00.000-07:00

asseguro que não sobrará quantia alguma quando decidires, por si só, vender este sobrado; nem quererás, perdoa-me, as migalhas desta negociação. quando venderes, venderás assim: sem dor, sem lástima...por fim saberás quão grande este sobrado lhe parecia e quão insignificante de fato era.

Violência Corporal

2008-06-01T10:57:00.000-07:00

retomando o posto, observo este canto, já não muito habitual: as paredes descascam em sua velhice precoce, contaminadas pelo desafeto, pela postura de desapego sentimental que bruscamente eu decidi adotar, como se conivente em rasgar um pedaço meu ingênuo, espontâneo. tudo praticamente irreconhecível: aos olhos, a mim...descalço-me, sento ao chão de ardósia em meias. tudo novo. como jamais se houvera o novo edificado em mim: de dentro pra fora. o cenário bonito, prestes a ser consumido, parecia convidar-me a um passeio. abro a porta, a mão...ainda não é a hora.

Faltando um Pedaço

2008-05-04T13:13:00.001-07:00

esta menina, olhos dacriônicos, cravejados como que duas pedras cristalinas expostas à reverberação, olha para mim desde que decidi pô-la em minha frente. esta menina, estática, paralisada em sua lágrimas que não desprendem com o tempo, parece intimamente pedir ajuda, parece esconder-se por detrás de seu semblante resoluto, à tentativa corajosa de rejeitar-se o adminículo. esta menina, de uma vaidade púbere, de rosto imaculado, lábios secos não pintados, olha pra mim como se cobrasse uma atitude e faz-me lembrar de toda minha estaticidade. esta menina não tem nome: é apenas uma fotografia recortada de um jornal.

Personificação

2008-04-28T18:58:00.000-07:00

este não mais sou eu: a vida é outra! o corpo é outro!

se alguém, n'algum breve instante, lembrar quem fui, por favor, venha e me acorde deste sonho.

Estoicismo

2008-04-13T16:57:00.000-07:00

ah, saudade...

esta dedicação quase que estóica a este lado meu que não sou tem-me feito descobrir o que deveria ser.

agora é tarde.
mas recomeço.